Рассказ №2695 (страница 2)

     Черная, белая...
     Черная...
     Белая...
     
     Это я считаю полоски на тельняшке Сергея. Он лежит на верхней полке нашего купе, спиной ко мне. Он делает вид, что спит. Я делаю вид, что ему верю. И считаю полоски на нем. Сверху - вниз, снизу - вверх... И опять по новой...
     Поезд гремит на стыках часто-часто. Разогнался...
     С каждой минутой мы все ближе к Москве.
     Тридцать шесть часов пути. Всего лишь...
     Я измаялся. Заснуть мне так и не удалось - спать совершенно не хочется. Впереди целая ночь - что я буду делать ? Может, пойти найти нашего пьяного мичмана и присоединиться к нему ?
     Нет уж...
     Я гляжу на три черные шинели, что аккуратно висят здесь же, рядом с моей полкой. Гляжу на круглые штандартики, пришитые к рукавам, гляжу на погоны. На бескозырки, на ленточки, с золотыми якорями, на офицерскую фуражку мичмана...
     Черное, все черное... Как и мои мысли... Как и все вокруг нас...
     ПОХОРОННАЯ БРИГАДА...
     Нет, так нельзя !
     Решаю выйти в тамбур покурить, хотя курить не очень хочется. Но лежать в купе и считать полоски на тельняшке Сергея становится просто невыносимо !
     В тамбуре, наверное, холодно. Снимаю свою шинель и набрасываю на плечи. Она - влажная. Неприятно...
     Осторожно выхожу в коридор и потихоньку прикрываю за собой дверь. Сергей даже не шелохнулся на своей полке. Может и вправду уснул ?
     В тамбуре действительно холодно и пахнет отвратительно. Закуриваю "беломорину". Едкий дым сначала обжигает горло. Потом это проходит.
     Я подхожу к двери, ведущей наружу, на улицу и смотрю в окно.
     Темно. Совсем темно. Ни огонька... Только столбы мелькают, совсем рядом. Выбеленные дождями, как кости...
     Везде, везде теперь мне чудятся символы смерти...
     За моей спиной неожиданно хлопает дверь тамбура. Я оборачиваюсь.
     Сергей...
     Значит, все-таки, я не ошибся - он не спал.
     Он подходит ко мне, глядит прямо в глаза. Он так крепко держит меня своим взглядом, что я не могу отвернуться, даже моргнуть не могу.
     - Андрюш, дай закурить... - его голос хриплый и низкий, словно простуженный.
     За эти последние дни я уже забыл, как звучит его голос на самом деле...
     Я молча лезу в карман шинели и протягиваю ему пачку. Он вытряхивает оттуда папиросу и прикуривает ее от моей. Когда он это делает, его сильные, теплые пальцы сжимают мою ладонь немного сильнее, чем следовало бы.
     И тогда я чувствую дрожь... Я чувствую, как его рука дрожит... И я знаю, что всеми силами он хочет сейчас скрыть это.
     - Тебе плохо ?
     Это спросил я и сам себе удивился. Я не хотел ничего спрашивать. Тем более - это.
     Глупый и банальный вопрос...
     Сергей ничего не ответил. Он просто кивнул головой и сполз по стенке, усаживаясь на корточки прямо напротив меня. Я поступил так же.
     Теперь уже я сам хочу заглянуть ему в глаза, но он опускает голову и мне это не удается.
     Сергей набирает полные легкие дыма, глубоко затягиваясь папиросой, и выдыхает огромное мутное облако прямо мне в лицо. Я зажмуриваюсь - глаза щиплет.
     - Извини... - слышу я опять его голос.
     - Фигня, не обращай внимания...
     - Да, мне плохо... - голос Сергея дрогнул, - Еще немного - и я свихнусь... Нет сил больше терпеть все это...
     Я протягиваю руку и глажу его по колючей голове, по затылку. Делаю так, потому что просто не могу этого не делать. Я знаю, что он все поймет правильно и не осудит меня.
     - Нельзя, Сереж... Ты же знаешь...
     Он смотрит на меня. Это взгляд затравленного зверя. Мне больно от его взгляда...
     - Ничего я не знаю ! - почти крик.
     И тут его "прорвало"...
     Он падает на колени и тыкается головой мне в грудь. Сигарета выскальзывает из его пальцев и летит на грязный пол...
     Он долго и страшно рыдает, а я держу его. Держу обеими руками, как маленького, обнимая за плечи. Мне кажется, что если я не буду так крепко держать его - он просто разорвется от горя.
     Сколько мы так сидели - я не знаю. Долго. Понемногу он успокаивается. Я поднимаю его голову, вытираю ладонями лицо. Он старается отвести взгляд. Ему неловко за свою слабость.
     Слабость ?
     Я подкуриваю папиросу и вставляю ему в губы.
     - Покури, Сереж...
     - Спасибо...
     Он кивает и вновь садится на корточки, прислонившись спиной к стене. Он смотрит в глубину тамбура. Там клубится дым от наших папирос.
     - Я никак не могу забыть об этом ужасном ящике, что мы везем с собой ! Он постоянно у меня перед глазами ! - эти слова он шепчет, но мне кажется, что кричит, - Если бы я мог забыть о нем ! Если бы его не было ! Но ведь ничего уже не поправишь... Ничего... Почему жизнь такое дерьмо ? Почему всегда все против нас ? Почему я должен везти этот чертов ящик, эту смерть ? Я ведь обычный парень, такой же как и ты... За что это все нам ? За что ? За что ?!
     Мне нечего ему ответить. Если бы я знал...
     Вокруг нас - мгла, сумрак какой-то. Мы все еще здесь, в холодном, вонючем, прокуренном тамбуре поезда, спешащего в Москву. Мы оба тонем в сизом, едком табачном дыму. Мы словно заблудились в тумане. И некому нас вывести...
     Я закрываю глаза...
     Странное состояние раздвоенности. Когда кажется, что ты - уже не совсем ты. А нечто неизмеримо большее, незнакомое, далекое... От этого становится страшно. Все чувства обнажены... Эту боль трудно описать. И безвыходность окружающего только умножает ее...
     - Как хорошо, что ты поехал со мной, - я чувствую, как тяжелая рука Сергея ложится на мое плечо и это прикосновение вновь выдергивает меня из липкого сиропа безумия.
     Я пытаюсь улыбнуться ему. Улыбка, наверное, выходит жалкой.
     - Хочешь, я достану водки ? - вдруг приходит мне в голову мысль.
     - Зачем ? Будем как мичман, напиваться до бесчувственности ?
     - Нет, не для этого...
     - Тогда для чего ?
     - Помянем...
     Окончание фразы застревает у меня в горле. Я не могу этого выговорить. Стараюсь и не могу...
     Тут взгляд Сергея проясняется. Из туманного и отрешенного он превращается в острый и жесткий.
     - Прости меня ! - это было сказано уже твердым голосом, - Конечно, мы должны помянуть Славика... Как же это я сам не... А где же мы достанем водку ?
     - Я найду. Подождешь здесь ?
     - Да. Но если хочешь - пойду с тобой.
     - Нет. Не нужно. Я сам. Я быстро...
     - Ладно.
     Я поднимаюсь и иду к двери в вагон. Прежде чем открыть ее, я оборачиваюсь на Сергея. Он стоит у стены и глядит в окно. В ту самую черную пустоту, куда смотрел перед этим я. У меня возникает чувство "дежа вю"... Будто бы Сергей сейчас - это я сам...
     Так странно все это...
     Но как только я шагнул из тяжелого сумрака тамбура в теплый и светлый коридор вагона - это чувство сразу же исчезло.
     Денег у меня в карманах было не так уж много. Но на бутылку должно было хватить. А где достать водку в ночном поезде - всем известно.
     Я подошел к купе проводницы, тихонько постучал и дернул дверь.
     Она сидела за столом и что-то писала...
     Маленькие, озорные глазки. Удивленно приподнятая бровь. На тонких губах - улыбка.
     - Тебе чего ?
     Голос молодой и задорный, как и она сама.
     - Мне бы водки достать. Мы тут с другом...
     Ее улыбка становится шире.
     - И только-то ? А деньги есть ?
     Я протягиваю ей ладонь, на которой лежат три мятых бумажки и мелочь.
     - Не густо, морячок ! - она явно заигрывает со мной, без стеснения, - И это все, что ты можешь мне предложить ?
     Я смущаюсь. Впрочем, совсем немного.


Страницы: [ 1 ] [ 2 ] [ 3 ] [ 4 ] [ 5 ] [ 6 ] [ 7 ] [ 8 ] [ 9 ] [ 10 ] [ 11 ] [ 12 ] [ 13 ] [ 14 ] [ 15 ] [ 16 ] [ 17 ] [ 18 ] [ 19 ] [ 20 ] [ 21 ] [ 22 ] [ 23 ]
Сайт автора: http://comuflage.webservis.ru

Читать также:

© Copyright 2002 Лимона. Все права защищены.